Remplir le caddie. Le frigo. Le réservoir. La route de musique.

Remplir pour ne plus penser.

Remplir les silences trop longs.

Ces échanges qui deviennent des monologues.

Remplir la tête de ce qui a déjà eu lieu.

Remplir l’espace.

Les immeubles ont mangé les champs.

Les rues ont changé de sens.

Tout est plein, même ce qui devait rester nu.

Plus tard, seul, le pouce fait la même chose.

Glisser. Encore.

Encore.

Trop d’images. Trop de visages. Rien ne s’arrête.

Remplir les jours jusqu’à l’étouffement.

Le calendrier comme on colmate une brèche.

Cocher. Encore.

Et le soir.

Ouvrir les yeux.

Immergée